В окно экспресса сорок лет назад Врывается степной горячий ветер...

Звучит свисток - мы трогаемся в путь.

Над крышами носятся птицы горелой бумаги клочками

Мир не слышал историй Как та, что тебе суждена.

Жизнь — череда пробуждений. Мигание солнца в ветвях на дороге лесной, просветов на небе игра.

В тени олив блаженно мы лежали Под пение полуденных цикад.

Я пришел. История души — пустыри, болота, камыши.

Три пастуха и пес грелись вокруг костра. Овцы жевали овес, шептались и ждали утра.

Благодарю за пестрый этот мир: за небеса, где стадо облаков пятнистых мне припомнило быков;

Потопленный фрегат плывет под водной толщей, где наш расчислен час, где алчет грудь меча, где нынче огнь да меч пошли плясать на площадь - дай опоздать на час, на оборот ключа.

Что казались белым камнем Под рукой художника.

Крылышкуя золотописьмом Тончайших жил, Кузнечик в кузов пуза уложил